我有一个作家梦，那是从很久以前的事，但那时我的梦太多，以至没有明确也分辨不出什么。
我甚至有过书画家的梦，尤其是在高三学画的时候，素描，水粉，速写，艺术设计……跟我以前十年左右的写意工笔不同，我以为我会成为艺术生，考入一所还不错的大学，以后，就靠艺术来维持生活。
我从来不自量力，所有梦中，唯有有幻想，不用付出任何代价，也不会伤痛，或许我是个彻头彻尾的幻想家。而且，它不是梦想。
梦想之所以称为梦想，就是因为，它距离我太远。理想，会有实现的一天，而梦想，不会。
就像我老妈，她从来也看不起我的作家梦。
比如我起床，没有干活，没有做饭，她会大声斥责，我说我起来想先写一些东西，她会发出阵阵冷笑，写东西？那也得差不多吧，没不让你写，可是孰轻孰重你分不出啊。
是，从高三以后，她没有禁止写东西，而我，却大有写不出的感觉。
从初中开始写那些散漫的文字，从高中尝试写一些垃圾的啰嗦的俗气的无人问津的小说，零零散散的，想起一出是一出，到如今为止也从未写成一篇完整的故事。我就是这样，那么多，那么多的开头，那么多的结尾，那么多的框架，那么多的构思。可是具体的内容，那些空洞的或者充实的大面积的过程，内容，那些是空白，我填补不出。
我绞尽脑汁，没有那么多的时间经历与功夫，和它较劲，那些东西，越写越长，越写越无聊，以至自己想选择放弃。
我有想过靠它吃饭，可那些，毕竟，是梦而已。就算我写得出又怎样，只是对得起自己了。可是，没有人会看。哪怕浏览一遍。这是一个人人都想当作者却找不到一个读者的年代。何况我写的东西又实在乏善可陈。
高中的时候，我会在每晚父母睡后，12点左右，挑灯夜战，花一两个小时去写完一章，然而现在，没有那种性质与心思了。就像初高中的时候，每当上课我必看课外书，而课间，我却一眼也懒得翻。就像高考的前一天晚上和考完第一天的晚上，我还在拼命看电子小说看到1、2点，而考完之后，那部我根本没看完的电子小说再有没有打开过一下。我只有在越忙越紧张的时候才会偷闲做那些自以为喜欢的事，当全部闲暇的时候，我反而什么都不干。
真的很羡慕那些，那些没想过会怎么样，只是随便写写就出名了的人。而我，一直在想，也付出努力，可是，都是白费心思。一件事情，好像你越不在意，它就越容易达成。以至于我所有在意的事情，到头来都只是自己在意，看着它们一个个破灭，逐渐习惯。
有时候我是个急功近利的人，很多人不能理解。其实，我也是逼迫自己如此。我只是，只是希望，我死之后能有人记得我。哪怕是素不相识的人。如果我死后，和我没来过一样。那么，这于我而言是没有意义的人生。我把它付与的意义，就在于此。
唉，那些遥远的梦境，只剩几个，一直也不愿放弃。
那些无边无际有过的美好回忆。时间，是轻盈的，有过的情绪如今散落一地，再一个炎夏，只为明日想起依然面带笑意，所以盛放吧，尽管一直失败的自己。关于假期的故事，难以忘却的片段，选择静静书写或默默聆听。
我怀抱着我的作家梦，相拥入眠。
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